Mit einem Salmiakhauch im Rachen schob sie die Woche von sich.
Wog schwer am Erlebtem und ihr Glaube schmiegte sich in all ihr Handeln.
Sie musste aufpassen, beim Anzünden der Zigarette, das könnte einen Feueratem ergeben.
Am Ende fiel doch wieder der Regen aus den Wolken, nur das Vergangene pulsierte warm und will erinnert werden.

Alles verändert sich.
Aus dem Regen werden Wolken.
Die Menschen wissen, wie man sich zu benehmen hat, aber sie wollen es nicht tun.
Vor dem Schlafen zieht sie sich mit einem Finger, eine liegende Acht auf ihrer Stirn nach, das beruhigt.
Tut sie es nicht, fängt ihr Leib an zu kochen.
Das Schlagwerkzeug wird von Staub bedeckt.

Daran denkt sie ohne Scheu, Flügelflattern, ohne ein Oder.
Sie hat es gesucht. Sie hat es ausprobiert. Sie hat es getan.
Und sie ist so frei gewesen sie alle zu sprengen.
Ein Lot ist gekappt und in der Tiefe verschwunden.
Sie braucht es nicht.
Die Nächte danach lag sie allein und wusste sich geborgen.
Frei von Gier und Verlangen.